Mimoza revenait enfin. Mais à quel prix…

Autrefois, il était un pilote intrépide, fendant les nuages avec la légèreté d’un oiseau ivre de ciel.

La guerre l’avait happé, broyé, puis rejeté comme une épave sur le sol de son village natal.

Assis dans son fauteuil roulant, il fixait le monument aux morts, ce bloc de pierre froide où s’alignaient les noms de ceux qui n’avaient jamais retrouvé la terre.

Il aurait dû être parmi eux.

Garance, son amour d’enfance, était là, agenouillée à ses côtés.

Sa robe jaune-orangé flamboyait sous les lumières tamisées, telle une braise obstinée refusant de s’éteindre.

Elle tenait ses mains tremblantes, comme si elle cherchait à y ranimer une chaleur enfouie, une étincelle que la guerre n’avait pas totalement étouffée.

"Tu es là, Mimoza… C’est tout ce qui compte".

Ses yeux brillaient d’une douceur profonde, une lumière que ni les bombes ni les cris n’avaient pu ternir.

Un silence s’installa entre eux, dense, chargé de souvenirs, de manques, de promesses suspendues.

Puis, lentement, les doigts du soldat resserrèrent leur étreinte autour des siens.

La guerre lui avait pris ses ailes, mais peut-être… peut-être pouvait-il encore apprendre à marcher vers l’avenir, non plus dans le ciel, mais sur la terre, guidé par la lumière de Garance.